Grazia Deledda

Elle rougit, mais ne prononça pas un mot : d'ailleurs elle n'avait jamais ouvert la bouche pendant toute la durée du banquet, elle ressemblait à une étrangère sur sa selle recouverte de la vieille étoffe de la besace, avec ses grands yeux silencieux, verts du vert foncé de l'ombre du bois ; une des petites fées ambigues, dont on ne sait si elles sont gentilles ou méchantes, qui peuplent les grottes du mont et qui depuis des millénaires y tissent, avec leur métier à tisser en or, des filets pour emprisonner les faucons, les vents, les nuages, les rêves des hommes.