De toutes les croyances que j'ai jamais éprouvées ou prêchées, ne m'est resté que le poison, qui emplit mon âme d'un suc de suicide. De chaque foi je n'ai goûté que la ruine, et la honte d'avoir partagé l'infantilisme d'un « idéal » m'a conduit à la volupté de le décomposer — sa seule issue sérieuse. Devant certains yeux ne brille que ce qui meurt, la nature de tout charme se définissant à l'aune de son agonie.