Don Winslow

Les portes de l’hôtel ne se sont pas encore bien refermées sur les derrières des chasseurs que Pêches veut aller dans ce boxon dont il a entendu causer.
Callan n’est pas chaud.
— On a fait quatre mille cinq cents bornes en avion pour venir tirer un coup ? On peut tirer sa crampe à la maison.
— Comme ici, certainement pas, explique Pêches. On raconte qu’on trouve les meilleures chattes de la terre.
— Le sexe, c’est le sexe, répond Callan.
— Qu’est-ce que t’en sais ? T’es irlandais.
C’est pas que Callan soit pas tenté, à vrai dire. C’est juste que c’était censé être un voyage d’affaires et, quand il s’agit de business, Callan n’est plus que ça – business business. C’est déjà assez dur d’empêcher les frères Piccone de se marcher sur la queue côté boulot, alors qu’est-ce que ce sera quand ils seront en train de s’embourber des nanas ? Aussi dit-il :
— Je croyais qu’on était ici pour affaires.
— Seigneur Jésus, tu veux bien te lâcher un peu, dis ? Quand tu seras mort,tu sais ce qu’on écrira sur ta tombe ? Ça dira que t’as jamais rigolé. On tire notre coup, après on fait nos affaires. On pourrait peut-être même bien se prendre une minute pour casser la graine, si t’es d’accord. J’ai entendu dire qu’ils ont des super fruits de mer ici.
Ouais, sûr que c’est une marque d’intelligence, ça, se dit Callan. On voit que l’océan par la fenêtre, alors il doit bien y avoir quelqu’un dans ce pays qui a trouvé le moyen de cuisiner le poisson.