Quinze heures par jour, quatre-vingt-douze pages. J'avais oublié l'ivresse d'écrire dans le silence, d'emplir de mes phrases un appartement vide, de laisser le passé reprendre le pas sur le présent en défaisant la trame du réel, pour retisser les événements dans mon sens, à ma mesure. Rien sur terre ne m'aura donné autant d'émotion, autant de puissance que ces heures en marge de la vie, où je refais le monde par dépit, par défi, par vengeance.