Christophe Mogentale

Arty Halfidre s'éveilla lentement de son sommeil libertaire. Il traînait une angoisse diffuse dans son sillage. Il le sentait : il était mort à nouveau. Le poste de télévision était resté allumé. Au loin, la chaîne officielle de Machia rappelait l’obligation de prendre un comprimé de Sommeil Aboli à intervalles réguliers. « Avant, vous perdiez un quart de vie à dormir » rappelait la boîte.
Il se redressa sur sa couche, la conscience endolorie comme après une gueule de bois. Plusieurs interdits aux mêmes maux que l'on affronte seul. Son regard s’attarda sur la paroi blanche et rembourrée qui lui faisait face. Il s’était aménagé cette cellule secrète pour se consacrer discrètement à ses affaires illégales depuis son appartement. Luxe de précaution. Il recevait rarement, mais il imaginait que l’étoffe des murs amortissait les échos tumultueux de sa conscience nocturne agitée.