Boris Vian

Personne ne me connaissait à Buckton. Clem avait choisi la
ville à cause de cela ; et d’ailleurs, même si je m’étais dégonflé, il
ne me restait pas assez d’essence pour continuer plus haut vers
le Nord. À peine cinq litres. Avec mon dollar, la lettre de Clem,
c’est tout ce que je possédais. Ma valise, n’en parlons pas. Pour
ce qu’elle contenait. J’oublie : j’avais aussi dans le coffre de la
voiture le petit revolver du gosse, un malheureux 6,35 bon marché ; il était encore dans sa poche quand le shérif était venu
nous dire d’emporter le corps chez nous pour le faire enterrer.
Je dois dire que je comptais sur la lettre de Clem plus que sur
tout le reste. Cela devait marcher, il fallait que cela marche. Je
regardais mes mains sur le volant, mes doigts, mes ongles.
Vraiment personne ne pouvait trouver à y redire. Aucun risque
de ce côté. Peut-être allais-je m’en sortir.