Beth Draven

J'inspecte chaque partie de mon corps, me contorsionne pour vérifier mon dos et mes fesses. Je me palpe, tâte mes mollets, mes biceps, ma poitrine, mon visage : je ne suis pas blessée. Certes, ma peau porte les marques de coups, mes os craquent, mes lèvres supportent le tiraillement de petites coupures ‒ ce qui explique probablement ce goût de ferraille dans ma bouche ‒, mais tout ce sang sur moi n'est pas le mien.
[...]
En une fraction de seconde, je ressens un gouffre immense m'engloutir, avaler toute logique, toute raison ; un trou noir grignote chacune de mes pensées, c'est le vide, le néant.