Citation de tantquilyauradeslivres
Une carte vous dit : « Lis-moi attentivement, suis-moi fidèlement, ne doute pas de moi. » Elle dit : « quand tu me tiens dans le creux de ta main, c’est la terre que tu tiens. Sans moi, tu es seul, tu es perdu. »
Et c’est la stricte vérité. Si toutes les cartes du monde étaient détruites et anéanties sous l’empire d’une volonté malfaisante, tous les hommes redeviendraient des individus aveuglés par leur isolement, les villes seraient occupées les unes des autres, et les bornes n’indiqueraient plus que des directions inutiles, qui ne mèneraient à rien.
Pourtant une carte, lorsqu’on la regarde, qu’on la sent, qu’on parcourt ses lignes du doigt, n’est qu’un objet froid et terne, sans humour, né d’un compas et d’une planche à dessin. Le contour de cette côte, ce tracé anguleux fait à l’encre écarlate, ne nous montre ni le sable, ni la mer, ni les rochers ; il ne nous parle pas du marin qui s’est bravement lancé toutes voiles dehors sur des mers encore vierges, pour léguer à la postérité une information inestimable maladroitement dessinée sur une peau de mouton ou une tablette de bois. Pour un regard inattentif, cette tache brune représente tout simplement une montagne, mais pour l’escalader, il se peut que vingt hommes, ou dix, aient risqué et donné leur vie. Ici il y a une vallée, là un marécage, et là un désert ; et ici il y a une rivière, dont le tracé a été pour la première fois tracé par les pieds écorchés de quelque individu audacieux, guidé par sa curiosité comme un crayon dans la main de Dieu.
Vous avez votre carte en main ? Dépliez-la utilisez-la, puis jetez- la si vous voulez. Ce n’est qu’un morceau de papier. Ce n’est que du papier et de l’encre, mais si vous y réfléchissez un peu, si vous y pensez un instant, vous constaterez que ces deux substances se sont rarement conjuguées pour fabriquer un document aussi modeste et pourtant aussi révélateur d’entreprises téméraires ou de conquêtes historiques.
Et c’est la stricte vérité. Si toutes les cartes du monde étaient détruites et anéanties sous l’empire d’une volonté malfaisante, tous les hommes redeviendraient des individus aveuglés par leur isolement, les villes seraient occupées les unes des autres, et les bornes n’indiqueraient plus que des directions inutiles, qui ne mèneraient à rien.
Pourtant une carte, lorsqu’on la regarde, qu’on la sent, qu’on parcourt ses lignes du doigt, n’est qu’un objet froid et terne, sans humour, né d’un compas et d’une planche à dessin. Le contour de cette côte, ce tracé anguleux fait à l’encre écarlate, ne nous montre ni le sable, ni la mer, ni les rochers ; il ne nous parle pas du marin qui s’est bravement lancé toutes voiles dehors sur des mers encore vierges, pour léguer à la postérité une information inestimable maladroitement dessinée sur une peau de mouton ou une tablette de bois. Pour un regard inattentif, cette tache brune représente tout simplement une montagne, mais pour l’escalader, il se peut que vingt hommes, ou dix, aient risqué et donné leur vie. Ici il y a une vallée, là un marécage, et là un désert ; et ici il y a une rivière, dont le tracé a été pour la première fois tracé par les pieds écorchés de quelque individu audacieux, guidé par sa curiosité comme un crayon dans la main de Dieu.
Vous avez votre carte en main ? Dépliez-la utilisez-la, puis jetez- la si vous voulez. Ce n’est qu’un morceau de papier. Ce n’est que du papier et de l’encre, mais si vous y réfléchissez un peu, si vous y pensez un instant, vous constaterez que ces deux substances se sont rarement conjuguées pour fabriquer un document aussi modeste et pourtant aussi révélateur d’entreprises téméraires ou de conquêtes historiques.