Alan Glynn

Il jette un coup d'oeil à sa montre. Il est tard, 1 heure passée, et il fait beaucoup plus froid qu'avant – si froid que son esprit se sent plus ou moins engourdi. En s'approchant de la 57e Rue, il ralentit. Puis s'arrête, pile au milieu du trottoir. Où était-il il y a quelques instants ? Au Waldorf Astoria ? À quelques centimètres de Marilyn Monroe ? En train de regarder ses épaules nues ? Inhalant son parfum, ses murmures ?
Vraiment ?
Et avant ça ?