Vercors

Et il parvint enfin avec le soleil couchant au terme de son voyage, -- au but dont l'espoir le soutenait depuis Presbourg dans la possière des routes, le froid des vallées, les rafales des crêtes, dans l'incessante torture des membres perclus, -- à l'objet qui résumait les diverses figures de son amour: au pont des Arts. Maintenant il y était! IL Y ETAIT! Et il s'estimait comblé. On ne l'avait pas trompé, -- et veuillez reconnaître que son amour non plus ne l'avait pas trompé: il l'avait conduit tout droit au coeur de ses aspirations, à ce point du monde où l'on embrasse à la fois, en se tournant à peine, l'Institut, le Louvre, la Cité, -- et les quais aux bouquins, les Tuileries, la butte latine jusqu'au Panthéon, la Seine jusqu'à la Concorde. Un extraordinaire résumé qui gonflait son coeur d'une exquise oppression. Il restait là, tandis que les derniers rayons du soleil flamboyaient derrière Passy, couronnaient de vermeil la flèche de Notre-Dame et s'accrochaient en passant aux aspérités architecturales du Louvre. Sous ses pieds coulait un fleuve plein de superbe et de retenue, un fleuve qui n'avait pas besoin, comme le Danube ou la Vltava, de se faire remarquer pour être admiré. Les eaux en étaient à cette heure lumineuses et lourdes comme un mercure irisé. Des péniches passaient lentement. Des peintres, sur les berges, pliaient bagage. Des pêcheurs s'obstinaient sans amertume. Des étudiants et des vieillards s'attardaient à fouiller les boîtes des bouquinistes. Des grisettes et des petites mains, comme on disait alors, passaient près de lui et regardaient avec un étonnement intéressé ce jeune homme aux traits fins perdu dans une contemplation impassible et qui ne leur rendait pas leur regard.