Joyeux suicide et bonne année !

Après le double suicide dans Les fêlules que j'ai fini hier, je me suis dit qu'un filgoude avec suicide dans le titre pourrait être amusant.

Sylvie, 45 ans, est désormais orpheline après le décès récent de son père.
L'accompagner dans sa longue maladie l'avait "occupée", dirons-nous, elle le dit elle-même, du reste.

Il ne lui reste que son travail, les fêtes approchent, l'horizon est sombre, Sylvie décide donc de se suicider à Noël.

Histoire de bien caler son projet, elle consulte un psy qui, loin d'essayer de la dissuader d'accomplir son futur destin, lui donne des "devoirs" à faire entre deux séances.
Ces devoirs l'amènent à faire des choses qu'elle n'a jamais faites et auxquelles elle n'aurait même jamais pensé.

Le livre se lit vite, une heure ou deux suffisent. J'ai souri quelques fois, mais n'ai pas vraiment été enchantée de mon voyage.

Sylvie tourne en boucle sur sa solitude insupportable, sur le fait qu'elle soit en manque d'amour et de sexe...
Elle m'a agacée, cette femme, à se regarder le nombril et à se lamenter.

Si ce n'est pas un mauvais roman, le style quelconque ne m'a pas emballée.
Peut-être ai-je ma dose d'idées morbides. Il faut dire qu'en ce moment, je cumule.
La description des personnages secondaires est trop succincte pour que je m'y attache.

Le moment que j'ai passé en compagnie de ce livre ne m'a été ni agréable ni horrible.

Désolée pour mes babelpotes qui l'ont adoré, je n'étais pas la cible.
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