John Burnside

On the edge of the cemetery, standing alone at the far end of a gravel path, a low, gnarled hawthorn tree kept filling with light from the passing traffic, then darkening again, as if it were breathing.

Au bord du cimetière, se tenant seul au bout d’une allée de gravier, un petit arbre d’aubépine noueux s’illuminait avec les lumières du traffic de passage, et s’éteignait, comme s’il respirait.