Citation de MartineAb
Dehors. Je veux dehors.
Les nuages, la neige, le soleil. La lumière, la vraie lumière sur ma peau. Le givre dans mes cils. Le son de la glace écorchée quand on brake sec en patins. Le froid qui me tire les muscles des sourcils. La chaleur pesante d'une canicule. Le vert tendre des plantes au printemps. Les fleurs de toutes les couleurs. le bruit des feuilles mortes qui raclent l'asphalte en automne. Les branches des saules qui ressemblent à des mains tordues. L'odeur de bouette un peu salée du jardin après un orage. Les oiseaux. N'importe lesquels, même les pigeons déplumés, jouqués sur les fils électriques. Les courses de rollerblade au bord de la rivière. Les bateaux sur le fleuve. Les lacs miroirs. Les concours de ricochets. Le camping. La forêt. Les sous-bois pleins de champignons. L'odeur des cèdres qu'on vient de tailler. C'est weird, , mais je suis tellement à bout que même la rumeur des chars pis des dix-huit roues qui passent sur l'autoroute me manque.
Ça fait deux jours que je fouille ma mémoire, mais y a rien à faire ; je me souviens plus de ce que ça goûte, le vent. Faut que je sorte. Au plus crisse. Ici dedans, vivre, c'est pareil comme mourir, mais en plus souffrant. No way que la mort c'est aussi suffocant.
Les nuages, la neige, le soleil. La lumière, la vraie lumière sur ma peau. Le givre dans mes cils. Le son de la glace écorchée quand on brake sec en patins. Le froid qui me tire les muscles des sourcils. La chaleur pesante d'une canicule. Le vert tendre des plantes au printemps. Les fleurs de toutes les couleurs. le bruit des feuilles mortes qui raclent l'asphalte en automne. Les branches des saules qui ressemblent à des mains tordues. L'odeur de bouette un peu salée du jardin après un orage. Les oiseaux. N'importe lesquels, même les pigeons déplumés, jouqués sur les fils électriques. Les courses de rollerblade au bord de la rivière. Les bateaux sur le fleuve. Les lacs miroirs. Les concours de ricochets. Le camping. La forêt. Les sous-bois pleins de champignons. L'odeur des cèdres qu'on vient de tailler. C'est weird, , mais je suis tellement à bout que même la rumeur des chars pis des dix-huit roues qui passent sur l'autoroute me manque.
Ça fait deux jours que je fouille ma mémoire, mais y a rien à faire ; je me souviens plus de ce que ça goûte, le vent. Faut que je sorte. Au plus crisse. Ici dedans, vivre, c'est pareil comme mourir, mais en plus souffrant. No way que la mort c'est aussi suffocant.
