Voler n'avait été d'abord qu'un remède à l'ennui, un ultime défi à son habileté, la revanche du descendant de William Wallace et de générations de rebelles écossais, une variante des pillages frontaliers d'antan, qui aurait rempli de fierté son arrière-arrière-grand-père.
La politique ne l'avait jamais intéressé, et sa famille s'était si souvent alliée aux Anglais qu'il ne savait plus s'il était anglais ou écossais.
C'est un voleur audacieux et impitoyable. Il s'introduit dans les plus belles maisons de la ville et déleste les propriétaires de leurs bijoux. Parfois, il sévit dans des maisons vides, parfois il a le culot de commettre ses méfaits lors d'une soirée. Personne ne sait comment il s'y prend. Il est aussi sournois et silencieux qu'un chat.
Il ne croyait pas à la cartomancie, et encore moins qu'une jeune femme fût capable de le percer à jour. Il connaissait le secret des diseuses de bonne aventure, leur filouterie qui consistait à tirer des hypothèses logiques d'un mélange de faits et de conjectures.
A la vérité, Freddie n'éprouvait guère d'amour pour la richissime Ermintrude Winters. Il n'était follement amoureux que de ses soixante mille livres de rente, et il ne vantait ses charmes que pour se donner du courage.
Les peaux parfumées, les soupirs, c'était merveilleux, mais toutes les femmes se ressemblaient. Déflorer une innocente aurait pu encore avoir son charme, mais les vierges étaient si rares...