Peter Handke

Il n'y a plus de contour dans le fourré. Un rideau de sable descend à la place de l'oiseau sur le bois mort et le fait craquer. Il ne reste pas d'autre trace du vieil homme que l'endroit où il était assis. En son absence les mûres noires brillent au bord du désert et fleurissent les hampes d'anis d'un blanc jaune. Le sol desséché autour de leurs racines dessine un réseau multiple de fentes larges d'un doigt. On entend un avion dans le ciel d'été: comme s'il volait sur place.