la poésie est autre chose
à la fille du rayon légumes frais
ce n’est pas cette dulcinée
aux nichons mûrs
exophtalmiques
aves ses 13 kilomètres de gambettes
et un rouge si fort
sur les lèvres courbées
que les URSS te tombent sur la tête
ce n’est pas un week-end
ni une semaine
à nager au boulon
dans une fabrique
de roulements
en fait
la poésie n’est même pas
littérature
la poésie est quand
tu n’as aucun bobo
tes analyses sont nickel-chrome
et pourtant
tu as mal
quand tu n’attends plus le vert
à aucun feu rouge
quand tu es triste ou
tu prends ton bain
ou tu pisses
ou quand tu n’as ni maison
ni salle de bain
mais tu as un matou dans la tête
que tu amènes au coiffeur
il y a des maisons
où tu ne peux écrire des poésies
il y a des femmes
avec qui tu peux faire l’amour
trois jours de suite
mais qui ne te laissent pas
une goutte de belle rouille
dans le cœur
il y a pourtant des champs
de coquelicots
d’où
bleue
la poésie
s’élève
comme une montgolfière
dans le sommeil
d’un évadé
on ne mange pas la poésie
avec des couverts d’argent
elle se laisse grignoter
avec la main
la poésie n’est pas une raison
pour devenir fou
elle est la folie
en chair et os
(extraits d'un poème traduit du roumain par Radu Bata)