Cetro

Je l’ai tant vu pleurer, mon père, laisser dans son mouchoir élimé par l’usage tous ses espoirs d’homme libre, tous ses projets avortés. Il en était devenu gris, sans couleur, aussi gris que la pierre, entre gris clair et gris foncé selon qu’il avait beaucoup bu ou énormément picolé. Sa peau était devenue aussi terne que celle d’un mort, oui, comme l’était le père Boulard le soir de sa veillée funèbre. Ce teint crayeux dégueulasse le rendait effrayant, sa personnalité, sans commune mesure avec ce qu’elle avait été, terrifiant.