Arnaud Rykner vous présente son ouvrage "
L'île du Lac" aux éditions du Rouergue.
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Note de musique : © mollat
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trop d’amour elle disait trop d’amour il y en a trop ça
pèse ça
m’écrase ça
pèse trop lourd sur moi trop lourd pour moi
m’avait dit ton amour
trop lourd
mon amour ton amour
Je n’en peux plus de toi je n’en
veux plus de toi
tu pèses sur moi m’écrase
ton amour
m’écrase
J'ai toujours haï ceux qui regardent, haï les badauds qui s'arrêtent en pleine rue, haï ceux qui se repaissent des accidents de la route, jouissent de pouvoir de dire, devant la carcasse calcinée, la civière qu'on emporte, "Je n'en suis pas", "Ce ne m'est pas arrivé à moi"' en même temps qu'ils jouissent de ce qu'ils pourront raconter plus tard, comme s'ils étaient partie prenante d'une grande aventure.
Tout ce peuple à vomir, de la compassion nombriliste, ce peuple auquel je n'échappe pas.
C'est la sanction la plus juste qu'ils recherchent comme si je n'avais pas été assez sanctionné. En fait, ils sont morts de peur à l'idée que l'opinion, les parents d'élèves, les politiques, les journalistes,n'importe qui, si j'étais réintégré, " découvre mon" passé" ou plutôt mon passif.
"Un ancien taulard fait la classe à nos enfants", ils s'imaginent déjà les gros titres.
Comme si ils ne pouvaient faire face à ça, comme si ce n'était pas leur devoir d'apprendre aux autres ce qu'est la justice, et qu'un crime ne peut être commis deux fois.
Mais ce n'est Pas la justice qui les intéresse,il n'y avait qu'à les voir brandir le code administratif. Ils ne jugent pas. Ils administrent.
Un casier c'est d'abord une case où l'on vous met, une autre prison dont on ne sort jamais.
Je m'aperçois qu'il m'a donné la chance de cet echange écrit que j'aurais rêvé avec toi, que l'amour même a rendu impossible. On n'écrit que parce qu'on edit loin. Proches, l'ecriture devient mensonge, artifice. Fiction. Il faut de la distance pour pouvoir tendre le bras vers l'autre. Proches, il n'y a plus que le manque à dire, comme dans ces Romans d'amour par lettres ou le roman s'arrête quand les amants sont réunis. Car alors tout est fini.
Il m'invente, je l'invente. C'est comme ça que nous existons.
Je me fais penser à ces états virtuels dont vous m'avez parlé à propos de la littérature, comme ce personnage que vous vouliez creer d'après moi : ni vrai, ni faux, ni présent, ni absent, seulement possible, entre deux eaux.
Elle parle encore de son mari. Elle dit clairement qu'elle n'a pas honte de t'aimer, et que pourtant elle l'aime, lui, l'autre homme à la peau pâle et au corps lisse, tout autant. T'aimer toi n'enlève rien à son amour pour lui. Elle le croit, elle en est sûre, peut-être elle ne l'a jamais autant aimé qu'en t'aimant, qu'en faisant l'amour à ton corps.
(extrait de "L'homme enfermé"
le personnage en scène est "LUI")
étrangler ma
vie
appuyer mes doigts sur ma
vie pour la faire sortir comme
un abcès ma
vie
http://wp.me/p5DYAB-1rw
A présent il n'y a qu'à se laisser porter par le chemin.
Ce qui t'est promis, tu le sais, t'attendra, et rien ne t'empêchera de le rejoindre sinon
toi-même. Alors tu marches.